JAIME JARAMILLO ESCOBAR. POETA INVITADO AL FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA EN PEREIRA LUNA DE LOCOS 2012

RUEGO A NZAMÉ

Dame una palabra antigua para ir a Angbala,
con mi atado de ideas sobre la cabeza.
Quiero echarlas a ahogar al agua.

Una palabra que me sirva para volverme negro,
quedarme el día entero debajo de una palma,
y olvidarme de todo a la orilla del agua.

Dame una palabra antigua para volver a Angbala,
la más vieja de todas, la palabra más sabia.
Una que sea tan honda como el pez en el agua.

¡Quiero volver a Angbala!

APOLOGO DEL PARAISO. 


Eva, transformada en serpiente, ofreció a Adán una manzana.
Fueron arrojados del Paraíso, pero ellos llevaron semillas consigo,
y Adán y Eva encontraron otra tierra y plantaron allí las semillas de paraíso.

Podemos hacer siempre el paraíso alrededor nuestro dondequiera que nos encontremos.
Para eso sólo se requiere estar desnudos.

VOCES LOCALES EN EL FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESIA DE PEREIRA 2012

CAROLINA HIDALGO (PEREIRA)


EL SABOR DEL GANGES 


Glenda baila la danza de Shiva
las sedas descuelgan de sus piernas morenas
haciendo figuras de colores ondulantes en el humo,
su saliva se reseca
y ella sigue bailando
recuerda el sabor del  Ganges
que trae la memoria de sus vivos y sus muertos;
da un salto
la luz atraviesa su cuerpo
y se evapora
Shiva danza con sus ojos negros, ardientes
sosteniendo las notas
en los dedos
toda ella es el Ganges
todo el es Glenda.


LEONARDO FABIO MARÍN. (PEREIRA)


TRANVIA. 


no nos pertenece esta ciudad
tan sólo estamos adheridos a ella
como los muros ingenuos como las paredes
pagando con creces
el precio por habitar sus pequeños
agujeros olorosos sus lugares elaborados
con desmesura con calma con holgura
pagando por recorrer sus cloacas de invierno
sus cavidades báquicas húmedas laberínticas
crueles en esencia en esencia fantasmales

no nos pertenece es cierto real
seguro visible verosímil
no es nuestra aun así es posible poseerla abrazarla
sentir cuando se deja entrever intuir acariciar mientras
se embriaga con nuestras visiones de marineros
anclados en sus turbias y mundanas historietas
clandestinas nocturnas ambiguas e incipientes
sentir cuando como colegiala tonta nos mira nos acecha
o simula escucharnos
y nos bifurca en orgasmos invisibles
nos asedia y obsede con sus ácidos perfumes
edulcorantes salvajes místicos penetrantes
al final despertamos si sucede así adheridos
como carteles a sus extramuros grises y oscuros
despertamos aferrados a sus muecas aleatorias
a sus espasmos cuneiformes
y poco a poco se van diluyendo nuestros pasos

con el tiempo con los días y los meses un nuevo huésped
viene a poseerla
pagará el precio por danzar sus tangos medievales
el baile infinito de las horas
pagará también el precio justo
lo que debe entregarse a cambio
por beber el rojo de sus labios de absenta
su delirante veneno milagroso encantador y loco
en esencia cruel en esencia fantasmal

MAURICIO RAMIREZ (PEREIRA)

NUEVA YORK 11 S 

Duerme, amor 

Ícaros  fanáticos 

chocaron sus aviones 

contra dos edificios de Nueva York 

Los muertos no contestan 

el teléfono.

Tampoco tu respondes 

desde tu sueño, amor 

No despiertes

El miedo se esparce como el polvo 

La muerte esta por todas partes 

La confusión es la misma 

En los noticieros en las calles y en mi cabeza 

Quiero tocarte 

Tú duermes 

Yo también ardo 

Estoy vivo, amor. 

MIGUEL ANGEL RUBIO  (PEREIRA) 

POEMA MATEMATICAMENTE ROMANO.

Cuando los romanos

Descubrieron de los árabes el cero

El infinito se inclinó ante sus ojos.

Desde entonces el mundo

se llenó de números que lo miden todo

Números  árabes,  por supuesto

Calculan las proporciones de un rascacielos en Nueva York

Que de algún modo,

Soñó  Omar en palacios de   Bagdad 

por los años 1100 de nuestra era.

y seguir pensando el tiempo

Como  números romanos

Si ellos se quedaron en los libros

Sobre ruinas

Tratando de entender  aun  el infinito.

SOLO PUEDO ESCRIBIR DE AMOR

Sólo puedo escribir de amor.
Salgo a la noche
respiro su aire tenso, sé que vivo.
Con su canto monódico me seducen los grillos.
Y es la noche sin ti lo que yo escribo.
En el verso me abstraigo.
y allí el amor es sangre y meteoro,
es la espada que hiere, es sal y madrugada.
Breve es y bello y mentiroso,
y eterno y falso y dulce y verdadero.
Y yo sólo sé hablar de la tormenta
que estalla entre tus besos.
Ebria y multicolor
en anodinas calles la ciudad multiplica
mil rostros pianos y una sola mueca,
y abre sus tristes puertas a la noche.
Todo está allí para que la palabra
aprese un llanto, un árbol, la monstruosa
soledad de sus calles vocingleras.
Y yo tan sólo escribo
de la tarde sin ti y de mi tristeza.

PIEDAD BONNET...

LAMENTACIÓN BALDÍA

Mi mal es ir atientas con alma enardecida
ciego sin lazarillo bajo el azul de enero;
mi pena, estar a solas errante en el sendero;
y el peor de mis daños no comprender la vida.

Mi mal es ir a ciegas, a solas con mi historia,
hallarme aquí sintiendo la luz que me tortura
y que este corazón es brasa transitoria
que arde en la noche pura.

Y venir sin saberlo, tal vez de algún oriente
que el alma en su ceguera vio como un espejismo,
y en ansias de la cumbre que dora un sol fulgente
ir con fatales pasos hacia el fatal abismo.

Con todo, hubiera sido quizás un noble empeño
el exaltar mi espíritu bajo la tarde ustoria
como un perfume santo…
¡pero si el corazón es brasa transitoria!

y sin embargo, siento como un perenne ardor
que en el combate estéril mi juventud inmola…
(¡Oh noche del camino, vasta y sola,
en medio de la muerte y del amor!)

PORFIRIO BARBA JACOB

UNO SIEMPRE TERMINA BUSCÁNDOSE A SI MISMO, DESPUÉS DE VOLTEAR COMO DEMENTE.

Uno siempre termina buscándose a si mismo después de voltear como demente.

…El clown de Miguel es ser poeta

ANDRES FELIPE YAYA. 

En la primera edición de los poemas de la ofensa; Gonzalo Arango  realiza una entrevista superficial a Jaime Jaramillo Escobar, su autor. Los temas presentados durante la conversación pasan velozmente. Hubo un momento de asombro en que Jaime Jaramillo ó x-504 cuenta su secreto poético  diciendo “el secreto de mi estilo está en que escribo siempre desnudo” sencillamente cada poeta o cada humano que intenta indagar en las formas de expresión que buscan un estilo propio, y  que termina en uno, definitivamente, en uno mismo; esta búsqueda casi ilusoria la ha venido buscando Miguel Rubio desde uno de los instantes primeros en que crucé palabras con él.

La búsqueda no ha sido por decirlo así, nada fácil. Miguel inicio su exploración con una exhaustiva lectura de los clásicos griegos, a su padre homero. En algunos momentos pensé (el man no quiere salir. Anda más perdido que Ulises buscando a su Ítaca) no obstante obtuvo una producción poética interesante; con poemas como: para partir de Ítaca nuevamente; donde resuelve problemas estilísticos con un rigor notable, una sintaxis limpia y una construcción de imágenes de gran altura, dentro de una secuencia que es rematada con un final que quizás desde mi visión, instalo lo que faltaba.

Claro está que posee una alta influencia de kavafis, no obstante en la mayoría de veces pone su sello personal de manera audaz. Rubio conserva un estilo que desde mi concepción se encuentra lejos de la escuela griega aunque él siga con esa tradición y aun escribiendo acerca de la temática antigua. La poesía y la filosofía tienen su momento; no podemos filosofar como filosofaba Sócrates o escribir a la manera de Anacreonte. Todo es completamente histórico.

La mayoría de literatos apasionados han pasado sus ropajes por esa travesía, por qué digo que los apasionados, porque el resto de literatos solo son relleno. Simplemente ingresan a la academia en busca de otras visiones y lo que verdaderamente importa es desechado. Miguel hace parte de esos literatos que se han estrellado en su ingreso a ella,  por la poca seriedad hacia las letras, cuando en él radica un amor recóndito. Ese amor siempre ha existido pero quizás en su poética lo olvida y escribe desde otra vertiente, desde los recodos del humor; habla sin tapujos durante ese rompimiento de todas las formas de la escritura y es lo que pretende conscientemente y a su vez lo esta desarrollando con su temática burlesca.

En las primeras ocasiones en que conocí el trabajo de Miguel Rubio, es decir los poemas con influencias clásicas, giraron en torno a mi con sus imágenes, en días pensaba en ellos y en la recuperación de memoria que estaba generando; sin embargo al leer la otra parte de su trabajo vi en el primer plano al verdadero Miguel, el irónico, el incomprensible, el que genera controversia en las discusiones. Leo con mayor interés al segundo Miguel aunque el continúe en las arterias de los griegos, y término con él, con el clown que es poeta: Miguel Rubio.

SÍLICE.

La ceniza cubre el aire

De los hombres en las esquinas.

El ejecutivo, sacude su  corbata

No quiere que le desentone en el conjunto de su traje

El obrero estornuda, sin entender que pasa

La gente murmura palabras de asombro

Unos por desconocimiento

Otros por  “apocalipsis now “

Los demás porque siempre hay que decir algo

Y cierra con:

Lo bello  no es  más que  cenizas

En el mismo instante que intentamos explicarlo.

ANDRES FELIPE YAYA. 

LIDIA TRABUCCO.

 1

Soy mujer sin historia.

Mujer de aquí y ahora

de las que caminan desafiando montañas

y voy siempre a pie desnudo.

Soy mujer de esperanza y de silencios,

de campos abiertos

Y de sol encendido.

 2 

me di cuenta que el rumbo es el hoy, no mañana 

En ese hoy me invento

Como humilde muchacha:

Inocente y genuina,

Sincera y sin medida.

En mi piel llevo mapas de vida

Pero mis ojos miran siempre por primera vez

Y apartando malezas voy buscando senderos

De ilusiones intactas y de manos tendidas.

LIDIA TRABUCCO. ARGENTINA /PEREIRA 

El regreso

El regreso para morir es grande.
(Lo dijo con su aventura el rey de Itaca.)
Mas amo el sol de mi patria,
el venado rojo que corre por los cerro,
y las nobles voces de la tarde que fueron
mi familia.
Mejor morir sin que nadie
lamente glorias matinales, lejos
del verano querido donde conocí dioses.
Todo para que mi imagen pasada
sea la última fábula de la casa.


JORGE GAITÁN DURÁN

ARTE POÉTICA

El poeta es el hombre
que regresa de la indigencia
cantando

Viaja dentro de si
en busca de ciudades
asombrosas

Funda palabras mas ruidosas
que una metrópoli azotada
por el fuego

El poeta ara y siembra en el mar
para convidar a sus semejantes
al festín de su cosecha

todas las embriagueces lo enamoran
y a todas se abandona
sin detenerse

El poeta nace
donde quiera que un pueblo
agota la imaginación
para defender su verdad

MAURICIO RAMÍREZ GOMÉZ (PEREIRA)

PARA PARTIR DE ITACA NUEVAMENTE.

                                                      Hace mucho tiempo 

una historia, contó que un hombre 

volvía 

Ese, que iluso, 

durante veinte años 

navego los mares

desafío las olas.... 

Desde entonces no ha llegado 

y el tejido largo del tiempo

hila sombras y pliegues, 

en las nubes y en los rostros.... 

Tantas Itacas ya han pasado 

como tantas Penelopes esperan 

mas, como si no bastara, 

los mares, siguen igual 

ya no importan todos los Ulises que hay en mi 

luchando por volver, 

para partir de Itaca nuevamente. 

MIGUEL ANGEL RUBIO